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Wenn nun Sprich mit ihr - Hable con ella, das neueste Werk der spanischen
Regie-Ikone Pedro Almodóvar, in den Kinos anläuft, war schon viel von "ergreifend" und "meisterlicher Tragödie", aber auch von "verstörend" und "exzentrisch" die Rede.
Doch scheint es angeraten, zur Vorstellung dieses Films zu einem entschieden
leichteren, weniger salbungsvollen Tonfall zu greifen und - gerade vor dem
Hintergrund des Almodóvar-Oeuvres - nicht an der Oberfläche einer diesmal
besonders morbide schillernden Handlung kleben zu bleiben.
Findet zumindest
H C Leitich.
Die Oberfläche: Der Krankenpfleger liebt eine Ballerina, der Journalist
eine Stierkämpferin. Die Frauen sind jedoch in tiefem Koma, den
Krankenpfleger zumindest stört das gar nicht. Am Ende sind zwei der vier aus
dem Spiel, ein Neugeborenes ist tot, und am Horizont erglimmt zart ein Glück
für die Verbliebenen.
"Männer inspirieren mich zu Tragödien", hat der Regisseur den Rezensenten
dazu als Hilfestellung angeboten. Caramba, möchte man antworten, bei
Halbheiten belässt er's nicht! Der Manierismus des Erzählprinzips
allerdings verlockt vielmehr dazu, zwischen den Zeilen zu lesen und in
Subtext-Ebenen zu kramen. Sich mit Andeutungen zu befassen.
Oder mit Rändern: Geraldine Chaplin entsteigt letztlich als der unbestrittene Champion aus Hable con ella - und das in einer
Nebenrolle hinter einem ohnehin qualitätsvoll agierenden Spitzenquartett.
Die Ballett-Meisterin Katerina Bilova ergibt eine Glamour-Rolle für die ihres expressiv asketischen Aussehens wegen oft nur im Rollenfach der Überspannten Tätige. Hier freilich wird jede kleine Szene zum Denkmalsockel.
Etwa als man ihr sagt: "Wir müssen
reden. Und glauben Sie mir, es wird sehr einfach werden." Und Chaplin mit divenhaftem Augenaufschlag nur
lakonisch antwortet: ...
"Ich bin Ballett-Lehrerin. Und glauben Sie mir: Nichts ist einfach!"
Und wie zur Illustration dieser Aussage, die keinen Widerspruch duldet, folgt ein Bühnenauftritt von Pärchen, die sich in kleinen Tanzschritten von links nach
rechts bewegen.
Was in Worten beschrieben einfach klingt, lässt in sichtbarer Bewegung
durch grazile Akzentuierung und Synchronität
keine Zweifel daran, dass dahinter eine Menge
Knochenarbeit steckt.
Wenig Wunder: Niemand Geringerer als die international berühmte Truppe von
Pina Bausch vom Wuppertaler Tanztheater steht hinter dieser kleinen
Vorführung. Die durch ihre expressive Körperbeherrschung faszinierenden
Auftritte rahmen Hable con ella: Masurca Fogo (im Bild) kommt
etwa zu Filmmitte, mit einem Ausschnitt aus Cafe Müller eröffnet
Almodóvar.
Wenn auch hier ein großes Denkmal gesetzt wurde, sei eines zusätzlich
bedacht: Bausch-Auftritte sind mittlerweile äußerst rar, die Compagnie
zusätzlich durch Umstrukurierungspläne in Wuppertal akut bedroht.
Und im Zuschauerraum von Cafe Müller treffen auch die beiden
Haupthelden als zufällige Sitznachbarn erstmals aufeinander. Benigno, der
Krankenpfleger (Javier Cámera), ist erstaunt, wie sehr den Jornalisten Marco
(Darío Grandinetti) die Vorführung emotional bewegt.
Die charakterliche Antagonisten sind etabliert: Hier die naive, kindliche
Natur hart an der Grenze zur Geistesschwäche, dort der am Wasser bauende
Intellektuelle - "der Mann, der weinte" (Almodóvar dazu: "Das hätte mir
auch als Titel gut gefallen. Schade, Sally Potter war schneller.")
Ausgerüstet mit einem handsignierten Porträtfoto von Pina Bausch persönlich,
erzählt der Krankenpfleger davon dann brühwarm jener Person, deretwegen er
überhaupt ins Theater gegangen war.
Dass diese im Koma liegt, stört ihn nicht: In seiner unendlichen
Einfältigkeit - darin ein sanfter Nachfahr von Pasolinis Ninetto Davoli und
noch unter der Banderas-Rolle in Almodóvars eigenem Fessle mich! -
glaubt er an Wunder. Daran, dass ein Erwachen möglich ist und auch daran,
dass Erzähltes und Gezeigtes bis in ein nur scheinbar eingefrorenes
Gedächtnis vordringen kann.
Der Hintergund wird nachgeliefert: Jahrelang war Alicia (Leonor Watling)
ambitionierte Ballett-Schülerin bei der sie besonders protegierenden Madame
Bilova gewesen. Und ebenso lange hatte Benigno, dessen Leben bloß von der
Pflege der bettlägerigen Mutter bestimmt war, sie vom Fenster vis-à-vis
devot bewundert.
Nun, da er Krankenpfleger ist und sie durch eine Laune des Schicksals seine
nach einem Verkehrsunfall im Koma liegende Patientin, hat er gar vieles
mitzuteilen.
Einiges an Aufwand hatte Almodóvar betrieben, um den Tagesablauf einer
Koma-Station ins rechte Licht zu rücken. Die Routinehandgriffe wie einige
Besonderheiten werden in Einstellungsfolgen en detail gezeigt.
Intimgrenzen werden schwimmend, wenn etwa Monatsblutungen im Tonfall von
Servicetechnikern von Maschinen abgehandelt werden, unfreiwillige Komik
mischt sich zur Tragik etwa bei kosmetischen Fragen wie der Konservierung
eines Frisurstils.
Dass Javier Cámera in einem spielerischen Anflug von Method Acting zur
Vorbereitung eine Pflegerausbildung absolvierte, überrascht dabei nicht.
Als nun der intellektuelle Marco seine Geliebte ans Koma verliert und er zum hilflosen Spitalsbesucher wird, entwickelt sich peu à peu eine
Freundschaft zweier Gegensätzlicher mit dem Krankenpfleger Benigno. Dieser
entwickelt auf seinem Heim-Territorium ein beträchtliches Maß an
Gockelhaftigkeit, als er dem Verunsicherten gegenüber etwa doziert: "Sprich
mit ihr! ... Das Gehirn der Frau ist ein Mysterium. Erst recht in diesem
Zustand."
Im Grunde amüsant, wie in manch einer Kritik aus
diesen und ähnlichen Dialogsätzen eine Botschaft von Almodóvar an die Geschlechterfront destilliert wurde, wo diese doch vorerst wenig mehr sind als Sprüche eines armen Seelchens.
Eines Seelchens freilich, das bald aus den Angeln gehoben wird - und das ausgerechnet durch einen "historischen" Kinofilm namens Amante Menguante (Der schrumpfende Liebhaber).
Die Cinemathek hatte Benigno eigentlich nur - analog zur Tanzperformance - besucht, um danach etwas Neues erzählen zu können, der Ausflug erhält jedoch schnell tiefer reichendere Bedeutung.
In einer Hommage an Stummfilm-Dramolette und ihre in den letzten Jahren wiederentdeckte visuelle Kraft wie auch in Anlehnung an die Pulp-Klassiker der diversen "incredibly shrinking" Kreaturen spielt dann in einem kurzen Film-im-Film Paz Vega eine ehrgeizige Wissenschaftlerin - und Fele Martínez ihren Verehrer, der nach einem mißglückten Selbstversuch mit einem Schlankheitsmittel immer mehr zum Däumling wird.
Wie frei Almodóvar mit den historischen Vorbildern umgeht, wird ab der Mitte des Amante Menguante klar, als sich der Däumling nächtens auf Wanderschaft auf und dann in die Schlafende begibt.
Was anfangs wie eine Fingerübung und kleine eingeschobenen Farce zur komischen Auflockerung aussah, wird flugs zum Dreh- und Angelpunkt.
Und schon ist es da, das Begehren der "Sleeping Beauty" - eigentlich
eine recht normale, aus Ängsten geborene juvenile erotische
Allmachts-Phantasie, die mit fortschreitender Pubertät halt tunlichst
verschwinden sollte. Das Leben selbst sollte dann schließlich
interessanter sein. Theoretisch.
Almodovar bemüht sich natürlich, das angefaßte thematisch heiße Eisen nach
Kräften zu kanalisieren, spricht in den Begleittexten zum Film von einigen "wahren
Fällen", die ihn inspiriert hätten, wie etwa jenem herzzerreißenden von einem
rumänischen Krankenpfleger, der eine Scheintote "wachgeküßt" hätte. Worüber
es ohnehin ja auch schon einen Film gäbe.
Ohnehin handelt es sich dabei um eine Phantasie, die sich verschlüsselt
durch weite Bereiche der populären Mythologie zieht - sei es das
Schneewittchen mit dem Prinzen, seien es allegorische Darstellungen von Amor
und Psyche aus Ovids Metamorphosen.
Die erzkatholische Phantasie-Sphäre mit ihrer erotisierten Morbidität ist da
ohnehin eine Liga für sich - und so verwundert es nicht, dass eine dank
viel Yoga-Training mustergültig hingegossene Leonor Watling zeitweise wie
für eine zelebrierte Grablegung arrangiert ist. Mit all dem Sex-Appeal, der
vielen Heiligenstatuen nun mal so eigen ist.
Der leicht verhuschte Eindruck, den Leonor Watling als Alicia direkt nach dem
erstmaligen Sehen hinterließ, erwies sich im Nachinein als dramaturgisch
durchaus sinnig.
Man denke zum Vergleich etwa an die träumerisch starren Einstellungen, mit
denen die durch rätselhaften Selbstmord endenden Schwestern in Sofia
Coppolas The Virgin Suicides (rechts) gezeigt wurden. Und
vergegenwärtige sich, dass in einem großen Rückblick hoffnungslos vernarrte
Erzählerfiguren zwischen die Schwestern und uns Zuseher geschalten waren.
Schwärmerisch nostalgische, stets leicht nekrophil angehauchte Phantasien
über verwehte Frauengestalten - alles sehr Seventies.
Die Konsequenzen führen nach Konflikten zu einer umso innigeren Beziehung
zwischen Benigno und Marco und bieten für die Regie die Gelegenheit für
eine formale, exemplarisch manieristische Spielerei von beträchtlicher
Bandbreite.
Glasscheiben als trennendes wie verbindendes wie spiegelndes Element werden
in mehreren Szenen eingesetzt; zuerst in komischer Manier bei einer
Kommunikation durch eine Gegensprechanlage, dann mit sentimentaler
Aufladung.
Schließlich wird eine in der Filmliteratur viel besprochene Szene zitiert,
in der sich am Ende von Paul Schraders American Gigolo Richard Gere
und Lauren Hutton zwar durch eine Glasscheibe getrennt, aber eben deswegen
verbunden wie nie zuvor wiederfinden.
In Hable con ella wird
dies noch ausgiebiger ausgewälzt - durch eine Reihe von Spiegelungen
verfließen ein durch Bartwuchs optisch als herangereift Ausgewiesener und
sein Gegenüber visuell in eine Person.
Szenenwechsel: Mit nicht weniger als sechs Kampfstieren gleichzeitig meint
es die Stierkämpferin Lydia aufnehmen zu müssen, um mit wilder
Entschlossenheit eine Entscheidung für das private Dilemma zu suchen, dass
sie emotional zwischen zwei Männern steht. Und nicht nur die betreffenden
Beiden, ein ganzes Stadion soll zusehen, wie nicht gut geht, was nicht gut
gehen kann.
In Almodóvars frühem Matador waren bereits Stierkampf und eine
Matadorin in Zentrum gestanden; auf die freche Farce von 1986 folgt nun eine
klassizierend melodramatische Variante.
Im Verlauf der Dreharbeiten hatte sich Almodóvar dabei einen natürlich auch
publicityträchtigen Streit mit Tierschützern zugezogen. Die nahmen Anstoß
daran, dass für den Film eine echte Corrida organisiert und somit
tatsächlich Tiere getötet wurden. Donquichotterie eines Protests in einer Zeit, in der Stierläufe von Pamplona quasi nationalen
Denkmalschutzstatus genießen.
Immerhin, nachhaltig im Gedächtnis verbleibende Szenen mit dem verwischten Geruch des Authentischen sind Ausbeute. Für Darstellerin Rosario Flores bedeutete das auch, dass in
einem weiteren Method-Anfall eine Stierkampfausbildung heraussprang.
Flores führt mit ihrem athlethischen Auftreten dabei eine Tradition von Bigger-Than-Life-Frauenrollen im Almodóvar-Oeuvre fort, für die als bekannteste Darstellerin beispielhaft Rossy de Palma steht.
Nun freilich in einer Hauptrolle, bei der androgyn stilisierte Aggressivität im Ring mit melodramatisch überhöhtem femininen Pathos alterniert, was durch Fasson von Frisur und Kleidung ebenso überdeutlich unterstrichen wird.
Partikularfetischistische Einstellungen als Gegenstück zu den ausgiebigen Blicken auf
die milchig komatöse Ballerina auch hier: Der Tätigkeit als Stierkämpferin gemäß
werden Anleihen aus dem Gangster- und Kriegskino genommen und das
Anlegen der Uniform in zackigen Großaufnahmen exerziert.
Doch der Film kann auch perfider dirigieren - und zu einer muskulös
durchgeformten Bauchzone mit dekorativen Stierhornnarben führen.
Oberflächlich betrachtet gäbe es keinen Grund, warum es zwischen dem modernen
aufgeklärten "El Pais"-Journalisten mit Medienroutine wie Zugang zum
emotionalen Selbst und der glamourösen, von Medien umlagerten Matadorin
nicht klappen sollte - vor allem, nachdem er sie von einer symbolträchtigen
Schlange (!) in ihrer Küche befreit.
Nun, Almodóvar bietet dem argentinischen Charakterdarsteller Grandinetti
wohl reichlich Möglichkeiten zum Glänzen, baut aber auch mit kaum verhüllter
Bosheit einen ironischen Blick auf einen zeitgenössischen
Typus ein.
Leider nämlich hat der Gute den beträchtlichen Fehler, dass ein Großteil seiner Gesprächstätigkeit sich um das ach so große Trauma kreist, das das Zerbrechen einer langjährigen Beziehung in ihm hinterlassen hat -
wofür die Regie plastische kleine Rückblendenschnipsel aufbietet.
Als kleines Nebenbei: Es ist immer wieder nett zu beobachten, wie sehr
von Selbstmitleid geradezu triefende Filmhelden auf stilles Wohlwollen bei
der Kritikerzunft stoßen, wie selten dieser Aspekt aufs Papier gelangt.
Nicht dass die Alternative viel berauschender wäre: Niño de Valencia (Adolfo Fernández) war Lydias Vorbild wie Lehrmeister als Torero gewesen, ein an seinen Medienruhm als stoische Heldenfigur sich Klammernder, der sich nur in Phasen eigener körperlicher Verwundungen Gesten des Sentiments erlaubt.
Fazit: "Amante Menguante", "Der schrumpfende
Liebhaber", ist dann doch mehr als nur der Titel eines ersonnenen
Stummfilmes.
Das einzige bürgerlich normale Paar - die Schwester der Stierkämpferin und
ihr Gatte - ist auf einen Kurzauftritt beschränkt, in dem der Vater, auch
ein Matador, posthum beschuldigt wird: "Ich habe immer gesagt: Nicht das Mädchen!"
Im realen Spanien der ausgehenden
Neunzigern gab es dazu einen schlagzeilenträchtigen Fall: Christina Sanchez erstritt sich in jahrelangem juristischen Ringen das Recht, als erste
Frau Stiere in der Arena töten zu dürfen. Um nach ein paar Jahren
erfolgreicher Karriere zurückzutreten, mit der Erklärung, der
allgegenwärtige Machismo der Branche reiche ihr jetzt endgültig.
Sozialrealismus in wie bei Almodóvar gewohnt kabarettistischer Überzeichnung
schleicht sich durch Nebenrollen ein, wenn etwa drei Krankenschwestern bei
der Mittagspause über die Patienten und ihren eigenartigen Kollegen
Benigno spekulieren. Die drei Aktricen sind übrigens für künftige Projekte vorgemerkt.
Eine kuriose kleine Rolle als Concierge, die sich über den "Zustand der modernen Medien" beklagt, hat die aus vielen Werken bekannte, unverwechselbar schrullige Chus Lampreave. Möge sie noch viele Jahre leben!
Und ein paar Gastauftritte gibt es auch: Bei einem in den Film eingestreuten
Konzertauftritt sitzen im Publikum etwa Marisa Paredes und Cecilia Roth, die
Stars aus Almodóvars mit dem Oscar bedachten Best-of-Medley Alles über
meine Mutter.
Weitere Gesichter gäbe es noch zu identifizieren - bei der Darstellerin rechts hinten etwa klingelt etwas. Aber was?
Das Konzert selbst wird von Caetano Veloso mit Cucurrucucú Paloma bestritten - ein von Almodóvar in den Film gestreutes, wie ein Bonus-Track einer CD wirkendes intimes Zwischenspiel. Ein Ehrengast ohne Schrumpfungs-Tendenzen als Reminiszenz an einen Brasilien-Besuch.
Apropos CD: Der Soundtrack ist in Frankreich mittlerweile das zweitmeistverkaufteste Album 2002. Stammkomponist Alberto Iglesias bevorzugt satte Arrangements von Celli, Geigen und Klarinetten, Flamenco-Rhytmen sind bloß Einsprengsel.
Ein markantes Cameo nach langer Absenz hat zudem die Sängerin Loles León,
die in Fessle mich! in der Rolle der herzlich-resoluten älteren
Schwester des von Victoria Abril verkörperten "Boy-in-Disguise" gespielt und
gesungen hatte. Nun gibt sie in passendem Dekor eine Talk-Show-Moderatorin
ohne Schamgrenze und schlechtes Gewissen.
Wem das Studiodekor ungemein zusagt, dem sei gesagt, dass das für
Almodóvar-Filme traditionell fast markenzeichenhafte Neo-Sixties-Pop-Dekor
zwar schon seine Auftritte hat, aber nur in homöopathischen Dosen.
Metaphorisch gesprochen setzt Hable con ella auch filmisch insgesamt
mehr auf die Celli und Klarinetten und weniger auf die Hammondorgeln, die
die Primärfarbigkeit des Plakats vielleicht versprechen könnte. Trauerflor
dürfte wohl nur begrenzt Pop-Girlanden
vertragen.
(*hcl*)
Siehe auch:
'Verbunden auf immer und ewig'
Rezension von Isabella Reicher